How far would you go, go, go to tell a beautiful lie ?

«Não me posso sequer dar ao luxo de mentir-me a mim própria, era uma perda de tempo para já, somente pelas minhas mudanças constrangedoras de humor e personalidade, um tão pouco repentinas que me fazem mudar constantemente de opinião, como também pela opinião que partilho em torno de mim própria. Mentir-me seria catastrófico certo? Porque até já me basta os tais outros que me mentem a cada minuto do meu tempo perdido com estes, e isso basta-me. E de nada me iria valer, não tinha qualquer efeito positivo sobre mim para além da desgraça e dos fortes ataques psicológicos que iria provocar no meu enorme cérebro. Acho para já suficiente, os efeitos que as mentiras provocam em outros, não necessito de aplicar as mesmas consequências nas minhas costas, pois já as sinto completamente pesadas devido aos outros cargos relativos que fazem questão de me cair em cima. Faço questão de ponderar que mentir é bonito, nada de feio tem, é o tom prejudicial que o eleva para a malícia. E não é o acto em si, é aquilo que eu realmente posso ou não conjugar no assunto. Sou estranha, mas percebendo isso com um cérebro que não me pertença é difícil. Porque não será em primeiro essa a adjectivação que me iria atribuir. Provavelmente inventaria um outro nome, esgotado pelas bocas de outros, e mais esgotado pela minha por o voltar a utilizar, mas isso se não fosse eu, se não tivesse a minha querida maneira de pensar. Mentir-me seria uma espécie de castigo para mim própria, num todo já me bastam os que tenho que levar comigo na minha mala todos os dias, por mérito próprio ou apenas por oferta, mas bastam-me e seria como magoarem-me à força toda, por puro prazer, como um machado a arrebentar com a cabeça de um animal morto. Não seria saudável e os danos, meu Deus, estes seriam infinitos, Contudo se a compreensão for mal interpretada daria lugar a mais um capricho.
Apesar da breve indiferença que habita em mim e da pequena imagem que é reflectida para os olhos de outros, a mentira está sempre em primeiro lugar, não vinda de mim mas das pessoas. Todas consideram-se demais, excêntricas e num tom perfeito mas relativamente normal, quando e partindo do julgamento que é feito da imagem de qualquer um, nada do que aparenta ser em primeiro é totalmente correcto. Sei no entanto que cada coisa que é sugerida a meu respeito não tem tonalidade nenhuma para os que não compreendem, para os que nada entra na cabeça e para outros que sai tudo por um poro qualquer mal coberto. Posso reduzir-me a mentiras, posso também construir um mundo envolto nelas e ter o poder de fazer crer todos os que me rodeiam na breve descrição que das coisas faço. Aí transformo-me num mágico que ganha asas e que não precisa para tirar um coelho da cartola, mas é o que eles pensam. É aquilo que todos os que fazem parte do circulo vêm e no qual acreditam, agora eu, eu sei que nada do que criei é revolucionário. Eu sei que tudo o que vesti é transparente aos meus olhos e a cores aos vossos.
A qualidade que implica atribuir defeitos a qualquer um é gigantesca, de um valor imediato que só para mim tem valor, considero-me extremamente crítica, num elevado grau de exagero posso até dizer que sou humilde e na cabeça do que está a ler isto sou um génio, ou então só um pedaço da mentira que vai inventar a seguir.» (..)